L'ultima.

Dal 15 aprile al 26 luglio.
Quanto Jack Daniels è stato versato? Quanto?
Siateci.

Si vabbè.

E quelli che se ne sono andati, rimproverandoci di voler morire democristiani, ignorando invece come la questione religiosa in italia sia un po' più complessa e un po' più trasversale di qualche parlamentare pippa, ora fanno gli occhi dolci alla costituente del psi. Con DeMichelis, con quelli che non hanno mai rappresentato tanti ma hanno magnato tanto. Ma dove sta la ragione. Dove?

Fanno passare la voglia anche a me. Mi chiedo a chi posssano farla venire.
Questo è il fatto. Altro che palle.

Dei quarti rimasti.

Da quel midtime di Dave Krusen che ha iniziato a prendersi cura di me sono passati undici anni. Ed è sempre stata questione di tempo. Ma mica me n’ero accorto.
Quello che divideva il punk dal grunge e dal metal o quello che mancava alla fine i qualsiasi cosa, dell’anno scolastico o al raggiungimento di quelle prime volte o di quella agognata 18esima, ha deciso cos'era giusto o sbagliato.
Mica c’ho mai pensato.
E stato quel tempo che dieci anni fà non poteva andare oltre a tre mesi avanti a me, perché davanti non sembravano esserci scelte da compiere, in realtà. Sembravano da compiere lì, in quel momento, ma mica per il futuro in realtà…si compievano pensando al presente, e chi se lo immaginava com’è adesso. In realtà però si credeva di guardare avanti secoli e di esser bravi a farlo. E non ce ne si è mai curati, del tempo, perché sembrava non dover essere mai messo in discussione, perché era un dato di fatto con cui ragionare, su cui contare, da contare. Le regola con le ragazzine dei tre giorni-tre settimane-tre mesi non era messa in discussione, per esempio, anche se, quando andava bene, i giorni slittavano in settimane e i mesi…i mesi quando è andata male non sono ancora finiti.
Soltanto ora ho capito che il tempo si può iniziare a contare, oppure no. A considerarlo oppure no. Si può iniziare a sperare che sistemi oppure no. Si può iniziare a pensarlo spazio, più che tempo, delle proprie deleghe oppure no.
Lo si può fermare e non pensare a che sarà fra qualche giorno o in quelle sere di novembre in cui sarà freddissimo, ora che fa caldissimo. E non decidere, non decidere di fare una cosa al posto di un'altra, ma decidere che si fanno quando capitano e si fanno e basta, perché non saranno in contemporanea, no, saranno mie, non sue. Mie. Non sue. Non deciderà con il suo calendario cosa è giusto fare o no. No. Neanche quando le avrà spostate più indietro o più dentro o più lontane. Le avrò fatte io, non avrò trascinato un cazzo per inerzia. O per pigrizia. O per paura.
Credo, almeno.

I got shit.

Trying to turn against the flow...
I'm the ocean...
I'm a giant undertow.
N.Y.

L'assassino? Il maggiordomo.

Dalla regia piovono banalità. Banalità di pioggia per esempio, che costringono ad appuntamenti improvvisi e fanno tardare ad altri previsti. In entrambi i casi legando tutti i protagonisti più di prima, un po’ infradiciati, come nei film. I racconti d’incontri casuali e di lettere perfette sotto la porta si sprecano, in questo periodo. Per due volte, ma mica solo a me, Milano sembrava un altro posto. Un posto da cui ripartire a malincuore se ci si è stati in vacanza, lavorando magari. A Milano, in vacanza, ma quando mai.

Fosse un film si direbbe si vabbè e forse si uscirebbe dalla sala.
Perché quella mattina quel posto era così bello? Non lo è mai stato. Perché quel temporale lega con un filo protagonisti a nord e sud di queste tristi città?
Sequenze scontate, sempre col senno del poi ovviamente.
Ma di passa di acqua sotto i ponti. E ne cade dal cielo. E ne cadrà da qualche occhio anche, ma è inevitabile. E’ la vita che scorre, con i post patetici e le situazioni da film che sono più banali che nei film banali.
Di cui però non si azzecca mai il finale, se non alla fine, dopo averlo visto, quando si dice che è stato banale.

Ma forse non è banale, forse in realtà è solo scontato. Perchè in realtà lo avevamo previsto. Perchè è la nostra volontà che si compie. Meledetta lei.

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